الْفَصْلُ السَّابِع: الدَّعْوَة

سَقَطَتْ كلمات "عَمْرو" في الغرفة كَحَجَرٍ ثقيلٍ في بئرٍ صامت.

"رجلٌ ضخم... أصلع... وعلى خده علامة."

الرجل ذو العينين الباردتين.

إنه هو.

شعر "حاتم" بأن الأرض تَنْسَحِبُ من تحت قدميه. اندفع نحو "الشيخ زيدان" بغضبٍ يمتزج بالخوف.

"لقد قتلتنا يا شيخ! لقد أرسلت الفتى لِيُسَلِّمَهَا لهم على طَبَقٍ من ذهب!"

لم يَرُدَّ "الشيخ زيدان".

لأول مرة، رآه "حاتم" مَهْزُوزًا. جَلَسَ "زيدان" ببطءٍ على أقرب كومة كُتُب، وَوَضَعَ وَجْهَهُ بين يديه.

"لا... لا يمكن." همس الشيخ بصوتٍ مَكْسُور. "سلمى... ليست خائنة."

"لم يكن يهددها يا مولانا." أكمل "عَمْرو" وهو لا يزال يرتجف. "كانوا يتحدثون. بهدوء. كأنهم... كأنهم يعرفون بعضهم. هي رأتني أنظر، لكنها لم تُشِرْ إليه."

كانت هذه هي الضربة القاضية.

"حاتم" ضَرَبَ بيده على أقرب رف. "إذًا هي الفَخُّ! هي مَنْ كانت تعمل مع مروان باشا منذ البداية! هي التي أخبرتهم عن المخطوطة!"

"لا يا حاتم." رَفَعَ "زيدان" رأسه، وعاد بعض الثبات إلى صوته. "تَمَهَّلْ. سلمى التي أعرفها لا تبيع التاريخ. رُبَّمَا... رُبَّمَا يُهَدِّدُونَهَا. رُبَّمَا هي سَجِينَةٌ مِثْلَنَا."

"سجينة ويتحدث معها حارسها بهدوء؟" قال "حاتم" بسخرية. "لقد انتهى الأمر. هم الآن يعرفون أننا نملك الخريطة، ويعرفون أننا لا نستطيع حَلَّهَا بدونها. لقد خسرنا."

ساد صمتٌ مُرعِب. انتهت مرحلة "فك الشفرة"، وبدأت مرحلة "الانتظار".

مَرَّتْ بقية الليلة كأنها دَهْر.

"حاتم" كان يراقب من المشربية. و "الشيخ زيدان" كان صامتًا، يقلب في كُتُبِهِ القديمة بلا تركيز.

الرجال في الأسفل لم يختفوا.

مع أول خيطٍ من خيوط الفجر، تغير شيءٌ ما.

الرجال الذين كانوا مُتَفَرِّقِينَ في الزقاق، بَدَؤُوا يتحركون. لم يختفوا، بل... "اصْطَفُّوا".

وقفوا على جانبي مدخل البيت.

"يا شيخ زيدان." همس "حاتم". "إنهم... يفعلون شيئًا."

نظر "زيدان" من المشربية. "إنهم لا يستعدون للهجوم. إنهم يستعدون... لاستقبال أحد."

وبالفعل.

بعد دقائق، دَخَلَتْ سيارة "مرسيدس" سوداء فخمة إلى الزقاق الضيق بصعوبةٍ بالغة. لم تكن سيارة الرجل ذي الندبة. كانت سيارةً مَلَكِيَّة.

توقفت أمام باب بيت "الشيخ زيدان" مباشرةً.

نزل منها الرجل ذو الندبة، لكنه هذه المرة فَتَحَ الباب الخلفي للسيارة.

لم يخرج أحد.

وفجأة، سَمِعَا صوتَ نَقْرٍ خفيفٍ على باب المكتبة.

"طَقْ. طَقْ. طَقْ."

لم تكن خبطة "عَمْرو" الخفيفة، ولم تكن دَفْعَة "الرجل الضخم" العنيفة.

كانت نَقْرَةٌ هادئةٌ وواثقة.

تَجَمَّدَ "حاتم" و "زيدان" في مكانيهما.

سَمِعَا صوتَ شيءٍ يُدْفَعُ ببطءٍ من تحت الباب.

زَحَفَ "حاتم" بحذرٍ نحو الباب.

كانت بطاقةً بيضاءَ سَمِيكَة. ليست ورقة، بل كارت دَعْوَة.

الْتَقَطَهَا "حاتم".

كانت مكتوبةً بخط يدٍ أنيقٍ جدًا، بحبرٍ أسود:

"إلى الشيخ زيدان، والسيد حاتم.

أُقَدِّرُ ذكاءكما في الوصول إلى هذا المَدَى. لكن اللعبة لا تُلْعَبُ هكذا.

الدكتورة سلمى ضيفتي، والعِلْمُ الذي تحتاجونه مَعِي.

والخريطةُ التي تملكونها... مَعَكُم.

أقترح أن نُكْمِلَ هذا اللغز سويًا قبل أن يَضيعَ الوَقْت.

سيارتي في الانتظار بالأسفل. سلامتكما مَضْمُونَةٌ... طالما الخريطة معكم."

(التوقيع: مروان.)

"حاتم" قَرَأَ الرسالة بصوتٍ عالٍ في الغرفة الصامتة.

"الشيخ زيدان" أَغْلَقَ الكتاب الذي كان في يده.

"إنه ليس مجرد لِصٍّ." قال "زيدان" بهدوء. "إنه 'لاعب'."

"وماذا نفعل؟" سأل "حاتم". "هل نَرُدُّ عليه؟"

"لا." وقف "زيدان" وعَدَّلَ جلبابه. "لقد وَجَّهَ إلينا 'دَعْوَةً'. ومن قِلَّةِ الذوق أن نرفضها."

"هل جُنِنْتَ؟! إننا نذهب إلى حَتْفِنَا!"

"بل نحن ذاهبون لِنُقَابِلَ مَلِكَ اللعبة." قال "زيدان". "أَحْضِرِ الخريطة يا حاتم. ولا تَخَفْ. هو يحتاجنا أحياءً... على الأقل حتى الآن."

[نِهَايَةُ الْفَصْلِ السَّابِعِ]