الْفَصْلُ الثَّالِث: خِزَانَةُ ابْنِ سِرَاج

أغلق "الشيخ زيدان" باب المعمل الخشبي القديم، ليس بالمفتاح، بل بالمِزْلاج الحديدي الثقيل من الداخل. صوت المعدن وهو يسقط في مكانه كان مُدَوِّيًا في الصمت.

التفت الشيخ نحو "حاتم".

"لا وقت للفزع الآن يا بُنَيَّ. أخبرني، ما الذي وَجَدْتَه؟"

"حاتم" كان لا يزال ينظر إلى الفوضى حوله. أدواته الدقيقة، التي تُكَلِّفُ آلافًا، مُلْقَاةٌ على الأرض. قلبه كان يعتصره الألم، ليس فقط من الخوف، بل من الإهانة التي لَحِقَتْ بمكانه الآمن.

مَدَّ يده المُرْتَعِشَة وقَدَّمَ الرَّقَّ (الخريطة) إلى الشيخ.

أمسك "الشيخ زيدان" بالرَّقِّ برفقٍ بالغ، على عكس ما قد يوحي به مظهره العجوز. يداه كانتا ثابتتين.

"أَعِدْ قَلْبَ الطاولة، وأَشْعِلْ مصباحك القوي."

بِمَشَقَّة، أعاد "حاتم" طاولة العمل الثقيلة إلى وضعها. التقط مصباحه المُخَصَّص للعمل، وسَلَّطَ ضوءه الأبيض القوي على الرَّقِّ الذي فَرَده الشيخ بعناية.

ظَلَّ "الشيخ زيدان" صامتًا لدقيقةٍ كاملة. عيناه تمسحان الرموز والخطوط.

"كما خِفْتُ..." تَمْتَمَ الشيخ.

"خِفْتَ من ماذا؟" سأل "حاتم". "هل تعرف هذه الخريطة؟"

"لا أعرف الخريطة نفسها." قال "زيدان" وهو يشير بإصبعه النحيل إلى التوقيع. "لكني أعرف صاحبها... أو بالأحرى، أعرف أسطورته."

"أحمدُ ابْنُ سِرَاج."

"نعم." جلس الشيخ على كرسي مُهَشَّم. "ابْنُ سِرَاج لم يكن شاعرًا فقط كما يظن الناس. كان عقلًا جبارًا. كان واحدًا من 'حَفَظَةِ العِلْمِ'. مجموعة سِرِّيَّة صغيرة في ذلك الزمان، آمَنَتْ بأن بعض العلوم والكُتُب يجب أن تُخْفَى عن العالم حتى يأتي وقتها... أو حتى لا تقع في الأيدي الخطأ."

"والخبيئة؟" سأل "حاتم". "هل هي كنزٌ من الذهب؟"

ضحك "الشيخ زيدان" ضحكةً جافة. "الذهب للأغبياء يا بُنَيَّ. كنزُ ابْنِ سِرَاج كان أثمن. كان 'خِزَانَةَ كُتُb'. 'الخبيئة' هي مكتبة كاملة مفقودة، يُقَالُ إنها تحوي أصولًا لِمُؤَلَّفَاتٍ في الفلك والفلسفة، كُتُبٌ ظَنَّ الجميع أنها احترقت في حرائق المكتبات الكبرى."

"حاتم" شعر بقشعريرة. "مكتبة... مَخْفِيَّة هُنا؟ في هذه الأزقة؟"

"هو لم يَثِقْ بالقصور، فَخَبَّأَهَا بين العامة."

"لكن... لماذا الآن؟ ومَنْ هذا الرجل؟" سأل "حاتم". "لقد ذَكَرَ اسم 'مروان باشا'."

عند سماع هذا الاسم، تَجَهَّمَ وَجْهُ "الشيخ زيدان" واختفت منه ابتسامته الساخرة.

"آه... إذًا هو. مروان."

"مَنْ هو مروان باشا؟"

"هو ليس باشا حقيقي." قال "زيدان" بازدراء. "إنه لَقَبٌ أطلقه على نفسه. مروان هو... جَامِعُ تُحَفٍ. لكنه لا يجمعها لجمالها، بل لِقُوَّتِهَا."

"قُوَّتِهَا؟"

"نعم. مروان مهووسٌ بالقوة الخفية للأشياء. يعتقد أن مَنْ يملك 'العِلْمَ القديم' يملك العالم. وهو يبحث عن 'خِزَانَة ابْنِ سِرَاج' مُنْذُ عقود. يبدو أنه عَلِمَ بوجود هذه المخطوطة لديك."

"كيف؟!" صاح "حاتم". "صاحب المخطوطة هو..."

"صاحب المخطوطة الاصلية رُبَّمَا كان يعمل لِحِسَابِ مروان!" قاطعه "زيدان". "رُبَّمَا كان فَخًّا. أرسلوا لك المخطوطة لأنهم يعلمون أنك الوحيد الذي يملك المهارة لفتحها دون تدمير الخبيئة. لقد استخدموك كمفتاح يا بُنَيَّ."

شعر "حاتم" بالغضب يَحِلُّ مَحَلَّ الخوف. لقد تَمَّ استغلاله.

"الرجل ذو الندبة... كان يعرف أنها خريطة."

"بالتأكيد. والآن هم يعلمون أنها معك. وسيعودون."

"حاتم" نظر إلى باب المعمل المُغْلَق. "ماذا أفعل؟ أُسَلِّمُهَا لهم؟ أنا مُجَرَّد مُرَمِّم... لستُ مُحَارِبًا."

"وهل تظن أنهم سيتركونك حيًا بعد أن تُسَلِّمَهَا لهم؟" قال "زيدان" بحِدَّة. "لقد رأيت وَجْهَ رجلهم، وأنت الآن تعرف سِرَّهُم."

ساد الصمت الثقيل في المعمل المُدَمَّر.

"إذًا... ما العمل؟" سأل "حاتم" بصوتٍ مُنْهَك.

وقف "الشيخ زيدان" واقترب من الخريطة مُجَدَّدًا تحت الضوء القوي.

"العمل... أنهم لا يملكون كل شيء. هم يملكون القوة، ونحن نملك هذه."

أشار بإصبعه إلى الرموز الغريبة على الخريطة.

"ابْنُ سِرَاج لم يكن أحمقًا ليرسم خريطةً مباشرة. هذه ليست خريطة... إنها لُغْزٌ."

"ماذا تعني؟"

"انظر." أشار "زيدان" إلى رمز الأفعى التي تلتهم ذيلها (الأوروبوروس). "هذا الرمز لا يعني مكانًا، بل يعني 'نقطة بداية ونهاية'. وهذه العين... هي ليست عينًا، إنها إشارة إلى شيءٍ 'يُراقِبُ' الباب المقابل لها."

"حاتم" بدأ يفهم. "إنها شِفْرَة."

"بالضبط. ومروان يعلم هذا. هو يحتاج الخريطة، لكنه يحتاج أيضًا عقلًا مِثْلَ عقل ابْنِ سِرَاج لِيَحُلَّهَا. هو كان يحتاجك لِتَسْتَخْرِجَهَا، والآن... رُبَّمَا يحتاجك لِتَحُلَّهَا."

"حاتم" نظر إلى الشيخ. "أو رُبَّمَا... نحن مَنْ سيحلها أولًا."

ابتسم "الشيخ زيدان" لأول مرة ابتسامةً حقيقية. "الآن أنت تتكلم كأبناء هذا الزقاق. هم يملكون 'مروان باشا'، ونحن نملك القاهرة."

[نِهَايَةُ الْفَصْلِ الثَّالِثِ]