تـطـهـيـر

كان الليل يزحف ببطء، يبتلع كل ما تبقى من ضوء خلف الغيوم الرمادية. المطر ينقر الأرصفة الموحلة كأنّه يكتب رسالة غامضة على الأرض.

في الحيّ القديم، تحت مصابيح مكسورة ترسل نورًا شاحبًا، كان الرجل يسير بخطوات مضطربة. حقيبته السوداء تتأرجح مع كل خطوة، ثقيلة… كأنها تحمل وزر مدينة بأكملها.

فجأة، توقّف.

ذلك الصوت… وقع أقدام ثابتة، ليست صدفة، ليست عابرة.

« من هناك؟!».

صرخ وهو يلتفت بسرعة.

لكن الفراغ أجابه.

على الجدار ظهر ظلّ أطول من أن تسمح به المصابيح الخافتة. الظل كان يتنفس.

تسارعت أنفاسه، ارتجفت يده وهو يفتح الحقيبة. داخلها، أوراق متشبعة بالمطر، ملفات رشاوى، أختام مزورة، توقيعات لمسؤولين دفنوا العدالة تحت الطاولة.

وقبل أن يغلقها، اخترق الصمت همسٌ حادّ:

« الفساد… لا يُدفن ».

تجمّد مكانه.

ومن العتمة خرج ياسين. نصف وجهه غارق في الظل، ونصفه الآخر تعكسه برودة المطر. عيناه لم تنظر إليه… بل إلى حقيبته، كأنها مرآة تكشف ما يخفيه.

ارتجف الرجل:

« يـ… ياسين؟! أنت؟ ماذا تفعل هنا؟».

اقترب بخطوات محسوبة، صوته بارد حدّ القسوة:

"لم أعد أحتمل وجوهكم. تبيعون العدالة وتشوهون الحقيقة… حتى الموتى لم يسلموا من قذارتكم. لقد دنّستَ مهنة الطبيب الشرعي ».

رفع الرجل يديه متوسلًا:

« أرجوك… نستطيع التفاهم… المال… عندي ما يكفي لأشتري صمتك ».

ابتسم ياسين ابتسامة ميتة:

« المال؟ سلاحكم الوحيد… أما أنا فسلاحي الحقيقة. ومن قال إنني سأبلّغ عنك؟».

اقترب أكثر، همس وهو يرفع المطرقة الحديدية:

« سأهتم بك… بطريقتي الخاصة ».

ارتفع صوت الارتطام… مكتومًا، لكنه عميق.

ضربة أولى.

ضربة ثانية.

ضربة ثالثة… بنفس الإيقاع، بنفس الهدوء، كأنها توقيعٌ على حكم إعدام.

جسد الرجل اهتزّ قليلًا، ثم سكن. المطر غَسل الدماء، لكنه لم يستطع غسل الأثر الذي تركه الظل.

اقترب ياسين من الجدار، انحنى فوق دم الضحية، ورسم بكفّه المرتجفة كلمات حمراء:

« ليس قتلًا… إنه تطهير.

مع تحياتي، يا حضرة المحققة ».

ثم تلاشى مع المطر، تاركًا وراءه حقيبة مفتوحة تفضح أكثر مما تخفي، وجثة بلا صوت، وجدارًا يحفظ اعترافًا مكتوبًا بالدم.