جزء الاول:

*الصفحة الحادية عشرة - وراء قناعي*

استيقظتْ "حياة" في الصباحِ وأكملتْ الكتابة.

صفحةٌ بعدَ صفحة، صارَ القناعُ الأسودُ في رسمِها باهتاً.

صارَ لهُ فمٌ يصرخ، ثمَّ فمٌ يتكلّم، ثمَّ فمٌ يبتسم.

بعدَ شهر، وقفتْ أمامَ القاضي.

بلا محامٍ.

بلا خوف.

وفي يدِها دفترُها، وقلمُ أبي.

شهدتْ.

وسقطَتْ شبكةٌ أخرى.

في الجامعة، تخرّجتُ الأولى على دفعتي.

في حفلِ التخرّج، صعدتُ المنصّةَ لألقي كلمةَ الخرّيجين.

نظرَ إليَّ العميدُ، والنائبُ العامُّ، وميرا، وليان، وأمّي التي أنجبَتْني، و"حياة" التي أنقذتْني.

قلتُ: "قبلَ سبعِ سنوات، دخلتُ هذهِ المدينةَ بقناعٍ وقائمةِ أسماء.

اليومَ أخرجُ منها بقلمٍ وقائمةِ أحلام.

علّموني أنَّ القانونَ كلمات.

وأنا تعلّمتُ أنّ الكلماتِ قانون.

فاكتبوا.

اكتبوا حتى لو ارتجفتْ أيديكم.

فالحبرُ لا يخاف."

صفّقوا.

طويلاً.

لكنّ التصفيقَ الذي هزّني كانَ من مقعدٍ فارغٍ في الصفِّ الأول.

وضعوا عليهِ وردةً بيضاء، وصورةَ أبي.

وكأنّهُ جاء.

وكأنّهُ سمع.

في تلكَ الليلة، زرتُ قبرَهُ آخرَ مرّة.

قلتُ له: "غداً أفتحُ مكتبي. مكتبُ محاماةٍ صغير.

على البابِ لافتةٌ خشب: 'سما سليمان - محامية'.

وتحتَها، بخطٍّ أصغر: 'متخصّصةٌ في خلعِ الأقنعة'."

*الصفحة الثانية عشرة - الخاتمة: بلا قناع*

بعدَ عشرينَ عاماً.

مكتبي صارَ مؤسّسة.

على جدارِهِ مئاتُ الأقنعةِ المكسورة.

كلُّ قناعٍ تحتهُ اسمٌ، وتاريخٌ، وحكايةُ نجاة.

"حياة" صارتْ قاضية.

أصغرُ قاضيةٍ في البلاد.

على مكتبِها دفترٌ، وقلمٌ قديمٌ أهديتُها إيّاهُ يومَ تخرّجت.

أنا؟

صرتُ أمّاً.

ابنتي اسمُها "أمل".

في السابعةِ من عمرِها، وجدتْ دفتري القديم.

سألتْني: "ماما، ما هذا القناعُ المكسورُ على الغلاف؟"

ضممتُها وقلتُ: "هذا كانَ باباً.

أغلقتُهُ، لأفتحَ لكِ كلَّ الأبواب."

في الليل، أجلسُ على الشرفةِ نفسِها.

البحرُ لم يتغيّر.

لكنّني تغيّرت.

أفتحُ درجَ الطاولة.

ما زالَ فيه القناعُ الأبيضُ المكسور.

لم أرمِهِ.

كي أتذكّرَ دائماً:

أنّني كنتُ قادرةً على القتل،

فاخترتُ الحياة.

أُخرجُ دفتراً جديداً.

فارغاً.

وأكتبُ على الصفحةِ الأولى، بخطِّ أبي، وخطّي، وخطِّ كلِّ من خلعَ قناعَهُ:

"انتهتْ حكايةُ القناع.

وبدأتْ حكايةُ الوجه."

ثمَّ أغلقُ الدفتر.

وأطفئُ النور.

وأنامُ...

بلا قناع.