جزء الاول:

*الصفحة السابعة - وراء قناعي*

في غرفةِ التحقيقِ، كانَ الضوءُ أبيضَ كقناعي المكسور.

أمامي جلسَ النائبُ العامُّ نفسُهُ.

عيناهُ تشبهانِ عيني أبي حينَ يغضب.

وضعَ الظرفَ الأصفرَ على الطاولةِ وفتحَهُ.

قرأَ. صمتَ. ثمَّ نظرَ إليّ.

قالَ: "ثلاثُ جرائمِ قتل."

أومأتُ.

قالَ: "واعترافٌ كاملٌ يجرُّ نصفَ المدينةِ إلى السجن."

أومأتُ ثانيةً.

قالَ: "لماذا سلّمتِ نفسَكِ؟ كانَ بإمكانِكِ الهرب."

نظرتُ إلى دفترِ أبي في يدي.

أجبتُ: "لأنَّ أبي لم يربِّ قاتلة. ربّى كاتبة."

استجوبوني سبعَ ساعات.

حكيتُ كلَّ شيء.

عن السيارةِ السوداء. عن الضحكةِ في الجنازة. عن السطرِ الأحمرِ تحتَ "العينُ بالعين".

لم أخفِ شيئاً.

ولا حتّى الدمعةَ التي سقطتْ منّي حينَ ذكرتُ اسمَ رزان.

في الليلِ نقلوني إلى الحجز.

زنزانةٌ باردة. جدرانُها رمادية.

لا كتبَ. لا نوافذَ.

لكنّهم سمحوا لي بدفترِ أبي.

بقلمِه.

كتبتُ.

كتبتُ عن أبي. عن رائحتهِ حينَ يعودُ من العمل. عن يدِهِ الكبيرةِ التي تمسكُ يدي الصغيرةَ ونعبرُ الشارع.

كتبتُ عن القناعِ. كيفَ كانَ ثقيلاً، وكيفَ صارَ أخفَّ من الهواءِ حينَ كسرتُهُ.

كتبتُ عن الطبيبِ الذي كذبَ ليحيا صدقُهُ.

عن ميرا التي جاءتْ تزورني في الحجزِ وبكتْ على كتفي وقالتْ: "أنا آسفةٌ لأنّني كنتُ خائفة."

عن ليان التي مزّقتْ كلَّ صورِ والدِها المحامي ووقفتْ خارجَ المحكمةِ تصرخ: "أبي مجرم."

بعدَ شهر، بدأتِ المحاكمة.

وقفتُ في القفص.

بلا قناع.

شعري مربوطٌ إلى الخلف.

عينايَ في عينِ القاضي مباشرة.

قالَ المحامي: "موكّلتي قاصر. تعرّضتْ لصدمة. كانتْ تدافعُ عن شرفِ والدِها."

قلتُ للقاضي: "لا أريدُ دفاعاً. أريدُ عدالة. لأبي. ولهم. ولي."

حينَ سألني القاضي عن طلبِي الأخيرِ قبلَ النطقِ بالحكم، فتحتُ دفترَ أبي.

قرأتُ بصوتٍ عالٍ:

"إلى كلِّ من يلبسُ قناعاً اليوم:

اخلعْهُ.

قد يؤلمُكَ الهواءُ أولَ مرة.

لكنّهُ هواءٌ نظيف.

وأنا... أنا تنفّستُ أخيراً."

صمتَ القاضي.

صمتَ الجميع.

وفي الخارج، كانتْ جريدةُ الصباحِ تطبعُ عنواناً كبيراً:

"الفتاةُ التي خلعتْ القناعَ وفضحتْ المدينة."

أغلقتُ الدفتر.

وانتظرتُ الحكم.