ماقبل العاصفة

🕯️

باريس، 3:47 صباحًا — حي "لو ماريه" العتيق

الهدوء في باريس خدعة بصرية.

في هذا الوقت بالذات، حين تصمت الأزقة وتغفو النوافذ، يستيقظ شيء آخر… شيء أعمق، أقدم، وأخطر.

خطواتي تنقر على الحصى كما لو كنت أعزف نغمة لا يسمعها أحد غيري. الكعب العالي لا يرحم، تمامًا مثلي. فستاني الأسود يُلامس الهواء بلطف، لا يُعانده… كما تعوّدت أن أفعل مع كل شيء.

توقفت أمام باب خشبي قديم، رقمه 17.

نظرتُ إلى ساعتي: ثلاث دقائق بالتمام قبل الموعد. أنا لا أتأخر أبدًا، حتى على الموت.

أخرجت المفتاح الصغير من حقيبتي الجلدية. لم يكن هذا بيتًا عاديًا، بل مسرحًا لجريمة كُتبت فصولها في رأسي منذ أيام. هو لا يعلم أنني سأدخل، لا يعلم أن الليلة ستكون آخر لحظة في حياته.

فتحت الباب كمن يدخل إلى حفل خاص... الضوء خافت، رائحة التبغ العتيق تملأ المكان، وصوت موسيقى كلاسيكية بالكاد يُسمع.

كان هناك، جالسًا على الأريكة، ينتظرني كالأبله، ببدلته الرمادية وحذائه الملمّع أكثر من اللازم. رجل مثالي؟ لا. مجرد قناع آخر يخفي خيانة لم أرغب في تجاهلها.

كل من ماتوا… يستحقون الموت.

ابتسم لي كأنه يعرفني.

ـ "مدام ماركيزة، لم أتوقع حضورك باكرًا."

ضحكتُ بخفة.

ـ "الموت لا ينتظر، عزيزي."

جلست على الكرسي المقابل له، وسكبت لنفسي كأسًا من النبيذ الذي أحضرته خصيصًا. نبيذ بورغندي… معتّق، تمامًا كنيتي.

ناولته الكأس الآخر. شرب، كما أردت.

أربع عشرة دقيقة وسيسقط قلبه بلا صرخة، بلا رجفة. فقط صمت. صمتي.

بدأت أحدثه عن الأدب، الفن، الفساد الأخلاقي… كان يبتسم وهو لا يدري أن كل جملة مني كانت نعيًا مغلفًا بالغزل.

ثم سألني: ـ "ما سبب زيارتك الحقيقة؟"

حدّقت فيه، وأجبت بنعومة:

ـ "أحب أن أراك تموت."

في الدقيقة الخامسة عشرة، سقطت الكأس من يده، وبدأ وجهه يذبل كورد ذاب تحت شمس حارقة.

وقفت، أخرجت الوردة السوداء من حقيبتي، وضعتها على صدره، وتركت رسالة بخط يدي:

> "أنت رقم 4. لقد تأخرت كثيرًا على نفسك."

غادرت المكان كما دخلت.

باردة. متزنة.

وراء ظهري… كان الصمت يبتلع الحياة من جديد.

ــــــــــــــــ-----------------------------ـــــــــــــــ

ارائكم

لن اتحدت كتيرا اكتبوا ارائكم ماذا الذي لم يعحبكم فقط ليس عندي مع كترة كلام او ترترة كتيرة