الفصل الاول : ولادة تحت شمس لا ترحم

ولادة تحت شمس لا ترحم

لم يكن الجفاف في مملكة أثينا حدثًا مفاجئًا…

بل كان زحفًا صامتًا، كشيخوخةٍ بطيئة تصيب الأرض دون أن تلاحظ نفسها.

في أقصى أطراف المملكة، حيث تمتد الحقول المتشققة مثل جلدٍ متعب، وُلد طفلٌ في كوخٍ من طينٍ جاف.

كانت الريح حارة كأنها نفسُ فرنٍ مفتوح، والسماء صافية بشكلٍ مريب… صافية أكثر مما ينبغي.

صرخت أمه، ليس من ألم الولادة فقط، بل من عطشٍ لم تفلح جرّة الماء الفارغة في تهدئته.

وحين خرج الطفل إلى هذا العالم، لم يستقبله بكاء المطر… بل صمت السماء.

أطلق عليه والده اسم أليكساندر.

قال الرجل وهو يمسح العرق عن جبينه:

"ليكن قويًا… فالأرض لم تعد رحيمة."

في تلك اللحظة، بعيدًا عن القرية بأميال، كانت القصور الرخامية في قلب أثينا تعيش ولادة أخرى.

في غرفة عالية السقف، تحت ستائر أرجوانية ثقيلة، وضعت الملكة طفلتها وسط صلوات الكهنة وهمسات القابلات.

وحين حملها الملك بين يديه، كان أول ما لاحظه ليس جمال ملامحها…

بل نظرتها.

لم تكن نظرة رضيعٍ تائه.

كانت عيناها مفتوحتين على اتساعهما، تحدقان في السقف حيث تنعكس خيوط الضوء… كأنها تحاول فهمه.

قال أحد الكهنة بصوت منخفض:

"هذه الطفلة… ستسأل السماء يومًا."

سُميت أفروسيني.

وفي تلك الليلة، لم تمطر السماء أيضًا.

مرت السنوات ببطءٍ ثقيل.

كبر أليكساندر وهو يعرف صوت تشقق التراب كما يعرف دقات قلبه.

كان يرافق والده إلى الحقول التي لم تعد تعطي سوى غبارٍ بنيٍّ يتطاير مع كل خطوة.

كان يسمع الرجال يقولون:

"المطر غضب."

"الآلهة هجرتنا."

"هذه لعنة."

لكنه، ذات يوم، جلس على الأرض، حدّق في الأفق، وسأل سؤالًا لم يسأله أحد:

"لو كانت الغيوم ماءً في السماء… فلماذا لا نصعد إليها؟"

ضحك الكبار.

ربت أحدهم على رأسه وقال:

"لأن البشر لا يصنعون المطر يا بني."

لكن السؤال لم يمت.

كان يراقب الهواء حين ترتفع منه موجة حر، ويرى السراب يتموج في البعيد.

كان يحاول لمس الضباب الخفيف الذي يظهر مع الفجر ثم يختفي.

كان يشعر أن في الهواء شيئًا… شيئًا غير مرئي… لكنه موجود.

في القصر، كانت أفروسيني تتلقى دروسها على أيدي أفضل العلماء.

تعلمت الحساب قبل أن تتعلم الرقص.

قرأت في المخطوطات القديمة عن الفلاسفة الذين قالوا إن الطبيعة تُفهم بالعقل لا بالخوف.

لكن أكثر ما أسرها كان نصًا قديمًا في مكتبة القصر:

"المطر ليس هدية، بل نتيجة."

توقفت عند هذه الجملة طويلًا.

سألت معلمها:

"نتيجة ماذا؟"

تردد الرجل قبل أن يجيب:

"نتيجة شروط… حرارة… ضغط… تكاثف."

تلك الكلمات لم تكن مجرد مفاهيم علمية بالنسبة لها.

كانت مفاتيح.

وفي ليلة هادئة، صعدت إلى شرفة القصر.

رفعت يدها نحو السماء وقالت همسًا:

"إن كنتِ قانونًا… فسأتعلمك."

في العام الذي بلغ فيه أليكساندر العاشرة، ماتت نصف محاصيل القرية.

وفي العام نفسه، بدأت خزائن القصر تنقص.

الجفاف لم يعد مشكلة فقراء…

بل أصبح تهديدًا لمملكة بأكملها.

وفي مكانين مختلفين، في طبقتين لا يلتقيان…

كان عقلان صغيران يتشكلان حول الفكرة نفسها:

ماذا لو لم ننتظر المطر…

بل صنعناه؟

في مساء حار، جلس أليكساندر بجانب موقدٍ مطفأ، ينفخ في قدرٍ صغيرٍ فيه ماء.

لاحظ أن البخار يرتفع…

ثم يختفي حين يلامس سقف الكوخ.

اقترب أكثر.

وضع قطعة معدنية باردة فوق البخار.

تكوّنت قطرات.

اتسعت عيناه.

لم يكن يعرف اسم "التكاثف" بعد.

لكنه رأى المعجزة الأولى.

وفي القصر، كانت أفروسيني تضع إناءً نحاسيًا فوق نار صغيرة.

تغلي الماء… ثم تضع غطاءً باردًا فوقه.

تتشكل قطرات.

لم تكن ابتسامة أميرة مدللة.

كانت ابتسامة اكتشاف.

وفي تلك الليلة، لم يعرف أيٌّ منهما أن الآخر يفعل الشيء نفسه…

ولا أن طريقين بعيدين جدًا…

قد رُسما ليلتقيا في نقطة واحدة:

السماء.